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New Yorker

baulFBEn el fondo del baúl de mi estudio está enterrada mi obra pornográfica. Shhhhhhh. Guardame el secreto, mi mamá no sabe nada. La firmé con un discreto y cobarde seudónimo. Se publicó en un revista española (o catalana o la dos cosas) de historietas “eróticas”. Era un artista joven y hambriento. No volveré a hacerlo, salvo que me ofrezcan mucho dinero, por supuesto, en ese caso sí volveré a hacerlo y con toda la buena predisposición del mundo. Cuando escribí esas historietas estaba fascinado por John Cheever y Raymond Carver así que quise hacer literatura estilo New Yorker pero con escenas de sexo explícito. ¿Pretencioso yo? La reglas de producción decían que si la historia tenía ocho páginas, en cuatro (mínimo, mínimo, mínimo) tenía que haber gente desnuda practicando variantes del coito a lo loco. Y con mucho close up, nada de sutilezas. El artista joven que fui se peleaba con el editor (un tipazo que manejaba y maneja un catálogo IMPRESIONANTE) para reducir la cantidad de sexo y alejar “la cámara”. Qué chiquillo estúpido y adorable. En fin, la cuestión es que hoy esas revistas, que además de mi obra tienen la de un montón más de historietistas (solicitá la lista por privado), están ahí, esperando ser encontradas por mi hija o mis hijos. Es el destino obvio de un material así. No puede pasar otra cosa. Por el momento, no tienen interés en el baúl, ni siquiera saben que hay cosas adentro, es invisible para ellos. Es una suerte porque por ahora son demasiado jóvenes. Sería traumático. El horror. Pero las criaturas crecen rapidísimo así que ya empecé a preguntarme cuál es mi responsabilidad como padre. ¿Qué hago con las revistas? ¿Las destruyo o las escondo más a mano?

 

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Archivado bajo Atónito ante todo